EL HÉROE Y LA MÚSICA CONTADA

Reconozco que lo de elegir "el de la gabardina" como el personaje favorito de la película por parte de Deborah me conmovió el otro día. Deborah, mujer culta que milita en alguna organización pacifista de izquierdas, resulta que ve la película (ella no sabe nada del cómic, ella no sabe nada de nuestras cosas de frikis) y se queda con el personaje más desagradable y feo de todos. El que dice esas cosas que dice en la voz en off, que si los homosexuales y las putas y no sé qué. La gente aún se pregunta por qué ese facha loco que fue maltratado de niño por una madre prostituta es el personaje favorito de la historia para tantos lectores, ahora espectadores del cine. Porque es EL HÉROE, el único héroe que hay en Watchmen. Tan sencillo como eso. Es completamente significativo que Watchmen, una sátira del (super)héroe, un artefacto deliberadamente pensado para deconstruir la figura (super)heroica, fracase finalmente en esa tarea. El arquetipo heroico aflora finalmente por mucho que se la haya tratado de ahogar, se impone con toda su carga humana. ¿Qué es un héroe? Una metáfora de muchas cosas, pero también un modelo ideal. ¿Por qué conseguimos hacer las cosas en este mundo? Porque alguien antes las ha soñado. "Quiero volar". Siglos más tarde, inventamos un aeroplano que nos permite volar. "Quiero ir a la Luna". Apenas un siglo después de la famosa novela de Verne, vamos a la Luna. El héroe es lo mismo. Un sueño que nos gustaría lograr, en este caso de comportamiento humano. Lo que nos gustaría hacer con nuestra vida. Lo que nos gustaría ser aunque no seamos, el ideal hacia el que queremos caminar, el impulso que nos lleva hacia otros mundos. Que están en este. O sea, en nuestra mente.

Rorschach no es "simpático" por sus métodos, ni por su pinta ni precisamente por su olor. Pero sí es un héroe puro que no transige ni llega a compromisos políticos, los que nosotros aceptamos todos los días para poder seguir viviendo. Trasladado al mundo realista de Watchmen, ese héroe puro de ficción es un perturbado. Cuántas veces desearíamos en nuestra vida real no "pasar por el aro", ¿verdad? Pero lo hacemos porque no hay más remedio, la vida es un compromiso constante, laboral, sentimental, político en definitivo. El de la gabardina en cambio no acepta compromisos y se SACRIFICA por los demás. Rorschach da su vida voluntariamente, se suma al holocausto que acaba de cometerse porque prefiere morir a ser cómplice de él. Con eso pasa a encarnar a toda la gente sacrificada (en Hiroshima o en el holocausto de Watchmen) para que los demás puedan vivir. Rorschach además lo hace porque cree sin ningún resquicio de dudas en el ideal de justicia sobre el que hemos basado nuestra sociedad (a un nivel de valores e ideales hablo, claro, otra cosa es lo que hacemos luego en la realidad y cómo "ponemos en práctica" ese ideal). Y en el altar de esos ideales muere por todos nosotros y nuestros pecados. Nadie más tiene las agallas de llegar hasta el final como él hace. El auténtico final me refiero, no el de Veidt. Para Veidt no es el final. Él ha resuelto el nudo gordiano como Alejandro Magno, a las bravas. Exactamente como hacen los políticos en la vida real. Al solucionar el enigma del nudo a base de espada, Alejandro cumplió la profecía del oráculo, quien desatara el nudo conquistaría Persia. Así fue, pero muy pronto perdió ese imperio. Ya se lo recuerda Manhattan en el cómic. Nada termina nunca.

Pero me había prometido no seguir con la matraca de Watchmen. Hoy Max estará en La Música Contada, esta tarde, a las 20:00 horas, Málaga, Sala Gades, y nos contará eso, las canciones de su vida. Anoche durante la cena se habló del héroe, de los mitos, de Jung, de Bardín, de lo de la novela gráfica europea que se hizo en Nueva York en noviembre, de más cosas. Hablamos de superhéroes con Héctor, y Cake habló de la obra maestra que es (lo es) el trabajo que hizo Max ilustrando el libro de Maite Larrauri sobre Deleuze, el de la colección Filosofía para profanos. Y así hasta que los "cantantes impuestos" por el propio restaurante (un mesón argentino al que no pienso volver en mi vida) empezaron a cantar como descosidos canciones viejunas y nos obligaron a todos a callarnos. Al rato me entero de que el "solista" del dúo musical era el dueño del restaurante. Así cualquiera. Qué falta de todo. Sobre todo de arte.